Езда

Матовое небо
вытоптало звуки,
высосало краски,
скомкало объем.

Выпуклый автобус
импортным комфортом
обнимает спину,
восхищает зад.

Душные деревья
поднимают руки,
принимая выстрелы
дизельной трубы.

Озеро, спасаясь
внизголовым бегством,
семенит проворно
ножками осок.

Мы летим попарно,
длинными ногами
упираясь в небо,
опрокинув лбы.

Наш шофер, прикрывшись
стыдной занавеской,
трет сухой ладонью
напряженный руль.

Не болит желудок,
не потеют ноги,
не стреляет ухо,
не бунтует плоть,

ибо суть поездки
временно сокрыта
в месте, где протектор
давит на асфальт.