Пиво

Пью пиво один и медленно плачу:
пиво старается стать слезой,
той частью его, что считает иначе,
писаю в ведро.

Мне есть о чем плакать, меня не утешишь:
я плачу от любви.
Любимая, живи дольше,
мне хорошо от того, что есть ты.

Все. Никакой героики. Тряпка.
Сейчас собой вымою пол.
Господи, мне бы хватило таланта,
за что мне пол?